O doloroso drama de Tom Stoppard, “Leopoldstadt”, que vi recentemente na Broadway, começa em 1899 em uma festa de Natal no apartamento de Hermann Merz, em Viena, um próspero empresário judeu assimilado, casado com uma católica e nominalmente convertido. Hermann está convencido de que o anti-semitismo que atormentava seus antepassados ​​está desaparecendo no passado.

Ainda há muito preconceito antijudaico por aí, ele reconhece, mas nada comparável ao que as gerações anteriores suportaram. Sua família se socializa com aristocratas, patrocina as artes, cultua a alta cultura. “Esta é a terra prometida, e não porque seja algum lugar no mapa de onde vieram meus ancestrais”, diz ele ao cunhado ansioso e pessimista. “Agora somos austríacos.”

O resto da peça, que termina em 1955, narra como essa confiança era equivocada. Visto em 2022 em Nova York – minha própria terra prometida – parecia uma elegia e um aviso. Os judeus estão prosperando na América e, mesmo com o violento ressurgimento do anti-semitismo na era Trump, raramente me senti pessoalmente ameaçado, talvez em função do meu privilégio. Na última semana, porém, fui lembrado de que judeus abastados em outros tempos e lugares também imaginaram que haviam superado o perigo existencial e estavam errados.

A esta altura, não há desculpa para ficar chocado com qualquer coisa que Donald Trump faça, mas confesso estar surpreso que o ex-presidente tenha jantado na semana passada com um dos supremacistas brancos mais influentes do país, um pequeno fascista sorridente chamado Nick Fuentes. Não há nada de novo sobre os anti-semitas no círculo de Trump, mas eles geralmente tentam manter alguma negação plausível, reclamando dos globalistas e de George Soros em vez dos judeus. Fuentes, ao contrário, é aberto. “Os judeus têm muito poder em nossa sociedade”, escreveu ele recentemente em seu canal no Telegram. “Os cristãos devem ter todo o poder, todos os demais muito pouco.”





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